Ты дома - от силы полчаса. Еще не успела стянуть Стражеский плащ - и, наверное, думала упасть в сон прямо так, не сняв обуви. День не задался.
Дерьмовый день, что уж тут. Специфика работы.
Когда раздается первый стук, ты пропускаешь его за свистом вскипевшего чайника. Следующая партия - настойчивее, с отчетливым ритмом, выстукивающим какую-то дурацкую песенку; ее сейчас поют все, кому не лень - кто-то из творцов неделю назад исполнил ее на приеме у Мастера, а уж оттуда все песни растекаются, как чума.
Ты вздыхаешь. Отпиваешь чай - острый, который бодрит. Кидаешь в него два кубика сахара. Выходишь в прихожую.
- Привет.
Ты открываешь дверь и видишь его - с неровно стриженой выцветающей бородой, нескладного, тощего, в прожженном сигаретами пиджаке. Пиджак мокрый - Сказку второй вечер нещадно заливает дождями, и Лоуренс, видимо, посчитал, что десяток метров до твоего дома обойдется ему без последствий. Он улыбается неуверенно, мнется на входе. Он за зонтом?
- У тебя... соли нет? Моя закончилась.
Ты пожимаешь плечами - соли, так соли. Видимо, готовит он что-то эдакое - такое, что не приемлет отлагательств, и соль ему нужна прямо позарез. Может, он отличный повар и угостит тебя за гостеприимство, и вечер станет чуть менее поганым.
- А можно я тут, внутри подожду?
Можно, можно.
Он закрывает за собой, предотвращая сквозняк, а ты проходишь - через гостиную - обратно к кухне. Лоуренс копошится где-то позади, и ты еще у стола слышишь, как он что-то роняет. Дурной.
Ты несешь солонку, уже собираясь тосковать по утрате одного из многочисленных элементов обжитого декора. Огибаешь гостиные шкафы с документами. Отмечаешь, что, наверное, стоило бы прибраться. Когда-нибудь. Потом.
Проходишь коридор.
И снова видишь всё те же шкафы.
Ту же самую папку с информацией по старому делу, валявшуюся у ножки кресла. Ровно под тем же углом.
Совсем замоталась, что ли? Сделала круг в собственной гостиной?
И ты опять выходишь в коридор.
И опять. И опять.
На четвертой попытке становится смешно. Или страшно - ты пока не понимаешь.
На пятой ты находишь Лоуренса. Лоуренс сидит на нижней ступени лестницы, держит в руках осколки фарфоровой птички, стоявшей у тебя на комоде. Он поднимает на тебя взгляд - совершенно счастливый. Ласковый.
- Уже не нужно. Спасибо.
Ты больше не слышишь дождь. За окном - тьма.
Чай остыл.
[icon]http://s3.uploads.ru/t/YnQOU.png[/icon][nick]Лоуренс Кох[/nick][status]где-то я заканчиваюсь стеной[/status]
Отредактировано Свой человек (2019-07-06 19:31:49)